C'est même à ça...

C'est la bêtise épaisse, elle est là, nous assiège.

Contente d'elle-même, elle rit de ses mots.

M'abaisserai-je à lui répondre ? Non, primo

Elle n'attend que ça: c'est le but de son piège.

Secundo, si je suis poète acratopège

Si être "L'Enchanteur" ou bien "l'Aigle de Meaux"

Ne seront pas pour moi, si de mon chalumeau

Ne sort qu'un pauvre son, oublieux de l'arpège,

Je n'en conçois, du moins, cette vengeance amère

Des ratés de tout poil, qui n'ont d'autre chimère

Que de baver, toujours, de toujours saliver.

Les chiens aboient, dit-on, la caravane passe,

Et les caravaniers songent à l'arrivée,

Sans craindre le renard, le kelb ou le rapace.