Denis

Il avait la tête en pain de sucre, recouverte d’une tignasse blonde toujours en désordre avec une grande mèche indisciplinée qui lui barrait le front. Quand il souriait, il découvrait des dents longues et larges. Il ne se mouchait jamais et dans une conversation il s’interrompait après chaque phrase pour renifler. Si la phrase était un peu longue, il lui coulait du nez une morve aqueuse que parfois même il prenait avec la langue et avalait. Sa voix était aigüe, parfois stridente. Il avait dix ans, il s’appelait Denis. Il s’est noyé dans l’eau des sablières le 10 Juin 1958.