Elle m'aime aussi

Je lis son journal intime. Mes insomnies sont plus productives ainsi.

J'y découvre les autres, ceux qu'elle aime aussi. A chaque page, je perds quelques fragments d'illusion et de naiveté. Elle les aime parcequ'ils sont différents, fragiles, forts, beaux. Elle veut être aimée en retour, beaucoup, tout le temps.

Elle ne sait pas que je sais; je suis très doué pour cacher ma peine.

Je ne suis pas si triste car je sais qu'elle m'aime aussi. Je ne suis pas différent, je suis le même et c'est cela qu'elle aime.

Lorsque je tourne une page, je m'imagine un autre. C'est moi, mais elle ne me connait pas et elle vient à m'aimer, comme les autres.

Comme on aime ses enfants, elle aime ses amants; c'est un amour de mère aussi.

Ses pages sont riches de belles phrases, entre phantasme et réalité, l'émotion reste toujours palpable comme un lendemain interdit, entre plaisir et culpabilité.

J'envie presque cette vie; son ubiquité me rend jaloux.

Je suis l'homme de sa vie, après tout.