FÊTE NATIONALE

A Paris, le ciel trop bleu d'une veille d'orage écrasait les couloirs gris et poussiéreux des rues surchauffées. Les oiseaux se taisaient, tapis dans les feuillages aux bruissements de papier d'Arménie. La circulation se faisait discrète, réduite à un murmure que troublait de temps à autre la trompette impatiente d'un avertisseur. Sur la place Félix Eboué, les lions de la fontaine crachaient une pluie d'étincelles qui fusaient comme aux abords d'une forge. Et le long de l'interminable rectitude de l'avenue Daumesnil, les ramures élaguées des arbres alanguis dispensaient des ombres squelettiques. Porte Dorée, la statue ruisselante de lumière semblait répandre ses dorures sur l'asphalte surchauffé qui exhalait des senteurs délétères de goudron en fusion. Paris souffrait sous la canicule, des taudis encrassés par la pollution jusqu'aux beaux quartiers à la splendeur fanée. Seule, la ligne franche et sombre du bois de Vincennes semblait briser cette vague brûlante de mi-juillet qui submergeait la capitale.

Les badauds se pressaient dans l'ombre des bâtiments, de toutes couleurs, comme des petits pains fraîchement sortis du four : pâtes blanches indigènes encore à peine cuites, fauves et bistre de Méditerranée, velouté sombre des bords de l'océan Indien, bois calciné des plaines d'Afrique… Et puis aussi ces visages d'or et de cuivre, débarqués depuis peu d'une lointaine Asie, qui se sont redressés lorsque dans un éclat de tonnerre est passée au-dessus de nous la formation serrée d'une escadrille de Mirages qui répétait son prochain défilé dans l'axe des Champs Elysées.

J'ai vu, dans les yeux sombres, surgir mille éclairs de panique, des souvenirs abominables débordant du puits insondable de la pupille et, malgré la chaleur, j'ai frissonné quand la femme a demandé avec une voix où tremblait l'angoisse du retour vers l'horreur : « C'est la guerre ? ».