Fragment #5

Les cons des samedis soirs pluvieux. Qu'on a gardés un peu parce qu'il pleuvait si fort. Qu'on aurait même gardés un moment encore quand ils se taisent, pour se faire chaud aux pieds avec le bruit de l'orage. Qui s'écoutent juste assez pour ne plus entendre la pluie, mais qui savent si bien ronronner. Ceux qui ne voyaient qu'eux quand ils vous regardaient, puis qui croient que c'est eux que l'on pleure en les voyant partir. Va, dis-leur bien tout le mal que tu penses avoir fait. Rengorge-toi, gonfle le torse sous tes airs navrés. Répète à tous les vents, je suis un salaud, un salaud, elle m'aimait tant, si ça te fait plaisir. Je n'ai rien à prouver. Je n'entends que la pluie. Et je te dois bien ça, au fond, cette minuscule victoire à ta mesure. Ma pauvre, pauvre bouillotte, oui, j'ai froid aux pieds sans toi – c'est terrible, non ?

Ta vanité me sauve. Si tu avais détaché ton regard de toi-même un instant, tu aurais vu dans le mien celui que je pleurais dès avant que tu partes, et pourquoi moi j'étais venue sous la pluie. Et tu m'aurais haïe, plutôt que de me plaindre...