Incartades Nocturnes

I

Il est exactement trois heures du matin, lorsque l’alcool quitte son corps l’obligeant à sortir de son état comateux. C’est le corps agile et l’esprit vif qu’ Helena se mit à la recherche d’une cigarette ou d’une fin de joint tout en déambulant entre les cadavres de bouteilles de vins et de capotes usagées.

Elle aura encore passé la soirée à boire et à s’envoyer en l’air, l’état insalubre de son appartement en est la preuve. Une odeur de sueur sexuelle et de tabac enveloppe ses murs. Quelques heures plus tôt, elle aura mis son amant à la porte après qu’il eut rempli son rôle de donneur d’orgasmes.

Helena prend place le corps nu sur son fauteuil velours rouge, derrière sa vieille machine à écrire. Une Olympia Splendid 66, puis se mit à retranscrire ce rêve, toujours le même, toujours le même homme, toujours ce même sentiment de chaleur, d’excitation.

Elle ne le connaît qu’à travers ses rêves, qu’elle fait depuis des mois. Son prénom : Joseph. Il est musclé, un peu trapu, une barbe de trois voire cinq jours lui noircit le visage. Il erre dans les rues froides parisiennes à la recherche d’un bar et d’une femme à boire et à baiser. Lorsqu’enfin il le trouve, Helena est déjà accoudée au comptoir, elle déguste une bière à peine fraiche dans un verre à peine propre.

Il ne tarde pas à s’approcher d’elle. Il prend place sur le tabouret voisin, commande un whisky sec. Ils ne s’échangent ni regard, ni mot. Nul besoin de parler ou bien même de faire les présentations. Ils boivent assis l’un à côté de l’autre durant des heures. Ce n’est qu’à l’aube du petit matin, à la fermeture de l’établissement que tous deux partent à la recherche d’une ruelle mal éclairée, d’un endroit sombre et mal odorant. Ils laissent alors tous deux libre court à leur plus bas instinct animal. Sans retenue, sans pudeur, tels des chiens en manque d’amour, de sexe.

Durant près de deux heures, Helena mit noir sur blanc ce rêve encore et encore, de temps en temps son rêve évolue ; ce n’est plus dans une ruelle, mais dans les toilettes du bar ou bien même sur le comptoir. Helena s’arrête un instant le souffle court et l’esprit en feu. Revivre ces rêves lui font l’effet d’une décharge électrique qui passe de ses cuisses, à ses reins.

Elle rêve, elle écrit, elle ne vit que par lui.

II

Il est trois exactement heures du matin, lorsque la dernière goutte d’alcool coulent entre ses lèvres. Il est seul chez lui, dans sa petite chambre de bonne. Il tente vainement de trouver une autre bouteille, mais ne déniche que de défuntes carcasses de whiskys. Habitué à ce genre de situation Joseph, se rend machinalement à la porte de son ami et voisin Charles, un autre alcoolique, insomniaque.

- Charlie ! Ouvre c’est moi ! Jo !

- Putain Jo j’essaye de dormir ! Tu veux quoi cette fois ?

- Une bouteille, tient v’là 30 ça fera l’affaire. Tu bois un coup ?

- C’est plus ça qui va me tuer !

Jo et Charles se mettent à boire, arrivé à la moitié de la bouteille, Joseph se fit plus enclin à parler.

- J’ai encore rêvé d’elle.

- De ta salope ?

Joseph se lève et attrape violemment Charles.

- Mais tu es fou qu’est-ce qu’il te prend ?

- Ne parle pas d’elle en ces termes. Je l’aime !

- Tu l’aimes, tu l’aimes. Elle n’existe que dans ta tête Jo. Ce ne sont que des rêves.

- Je sais qu’elle n’existe pas. Je le sais ça. Mais ça a l’air tellement vrai, tellement réel. À chaque fois que je la vois, j’ai l’impression de revivre. Ça me tue. Hier encore j’ai rêvé que nous étions dans un taxi, j’ai filé 100 € au gars pour qu’il se casse prendre un café. On a baisé dans tous les coins de cette satanée bagnole à en user les suspensions. Elle m’a rendue dingue, à chaque fois que je pensais en avoir fini, elle me surprenait en me prenant en bouche.

Je te jure Charlie  c‘est la femme de ma vie , c’est la fille de mes rêves.