Je vais vous embrasser...

Il s'était enfui.
Avant de partir, il avait mis son couvert à elle et avait posé dans son assiette un feuillet, son dernier texte, disposé entre le couteau et la fourchette.

« Ils s'envoyaient des mots. Des petits mots faits de mots bouts à bouts.
Très vite, elle ne pouvait pas cacher qu'elle avait une langue fleurie. Comme dans les contes, ce qui sortait de sa bouche (par le biais de son ordinateur, tout de même, on n'est plus dans les plis antiques du temps) avait la scintillance discrète des étoiles d'été, le crépitement des prairies en fleur, le fourmillement de chauds désirs. Parfois aussi des incandescences de brasier.
Eux ne voulaient pas sécher en chemin. Ils s'essayaient gauchement, poussivement, mais diligents, à lui renvoyer la balle. Comme ils tiraient la langue en s'appliquant, elle voyait bien, elle, les mots qu'ils avaient sur le bout de la, justement, et qu'ils ne trouvaient jamais.
A mots couverts pourtant, elle leur passait le mot, le mot de passe mais eux prenant le mot pour un autre passaient à un autre mot. Elle aurait voulu qu'ils eussent la langue verte, des pleins champs de mots drus. Eux pensant l'allécher mâchaient leurs mots, suçotaient des mots douçâtres, des mots,  des mots démodés, admirant ses mirettes, englués au fond de ses châsses.
Alors terrible, insatisfaite, elle écartait les bras, disait "je vais vous embrasser".
"Avec la langue", elle ajoutait (elle ne savait pas la tenir).
Et sa langue entrait en lice, allait chercher, ramenait en ses bras ce qu'elle attendait d'eux. Elle reprenait ses mots, ceux qu'elle avait glissés au creux de leurs oreilles, mots marrants mariés aux mots rares, marauds mots maraudés, marmoréens murmures émergeant à la marge.
-"Oh l'amie, là, mollo !" : elle arrachait sans barguigner ceux qu'elle leur avait cloués dans la nuque, les effrayants, plantés au sommet de leurs crânes faisant se dresser les cheveux, les forts, ajustés, ferrés, au creux de la poitrine, les doux dont elle avait consolé leurs sexes, ceux qui fouettaient leurs fesses, griffaient leurs jambes, mouillaient leur voix. Elle les reprenait, oui, les jetait, on les voyait danser en l'air rejoints bientôt par le mot chaussette, le mot soutien-, le mot jupe le mot gorge, culotte, slips... jambes enfin.
Sonnaient tout de go des mots chauds, des mots déments déchus incongrus crus, mêlés chuchotés pressés pantelants, mots cassés, désarticulés, atteignant au cri plein de sens, retombant soudain en murmures apaisés, en gazouillis de brise faufilée sous les herbes.
Alors, ses bras se refermaient.
 Elle finissait de broyer ces amants trop gauches, les déglutissait méthodiquement, les transformant, eux comblés, ravis, en chair de phrases qu'ils n'avaient jamais su écrire ».
P.
 
Depuis ce jour funeste, elle avait perdu l'appétit.