La boîte aux lettres.

Cliquetis des oiseaux. Sur mon dos, la poussière.

Trois ans que j'attends, du dandy, du poilu, de la pub même. Et rien.

Un moineau supporte ma défaillance, mon impatience.

J'ai vu quelquefois des gens passer élégamment près de moi, chuchoter à l'oreille de leur alter :"que c'est désuet".

C'est vrai que je rouille. Ma forme est singulière mais non cimetière. Je tire ma languette pour effrayer les pies. Je resservirai.

Un enfant parcourera, à l'aide de pinceaux, mon corps souillé, de bleu lavande, de soleil jaune et de marguerites enflammées.

Des gros doigts sur une mobylette, souleveront mon rabat pour y glisser de la joie, des nouvelles de mots, tel est mon destin.

Je scruterai les yeux, à travers mon ouverture, à l'affût de l'autre, des autres.

Puis je les regarderai s'éloigner, le pas assuré, décacheter l'enveloppe surprise.

Parents éloignés. Amis fidèles.

Je suis patiente.