La main (improvisation)

Une main blême. Elle est là la raison du changement.

Le fruit d'or appelle et pourtant, je reste livide comme elle, pureté salit.

Déesse, Une fin minime? Au fond se consume l'attente. Un espoir latent.

Elle montre qu'il pleut sur mon coeur mais mon coeur pleure-t-il?

Guidant des gestes indispensables, ces os se meurent, ses atteintes sont moindres.

Par le hasard une vie de forçat. Par l'usure du temps une mort forcée.

Alors avec les couleurs, elle disparaît, timide terminal de ce qui a créé le bonheur.

Rien ne restera, sinon le remord.

Acide.