Le contrôleur

Je suis contrôleur dans un bus parisien. Voilà mon métier, ma vie. Parlons-en de ma vie ! Elle est triste et sans grands intérêts. Tout est gris dans ma vie. Rien n’est drôle, rien n’est joyeux. Je regarde à longueur de journée les gens qui eux, sont heureux. Je m’ennuie dans ma vie, je m’ennuie dans mon travail. Je vous le dis, tout est morose, tout est terne. Les gens qui rentrent dans le bus eux, sont joyeux. Ils rient et parlent. Moi je ne parle et ne ris jamais. J’envie ces gens. Parfois je pose mes yeux sur une personne et je m’imagine à sa place. Un matin je suis cette vieille dame au chapeau démodé, un midi je suis ce jeune homme pressé, un après midi je suis cette petite fille aux doigts potelés, une soirée je suis cette femme aux chaussures rouges.

Je vois toujours les mêmes personnes et elles ne font jamais attention à moi. Personne ne me dit bonjour. Ni au revoir d’ailleurs. De toute façon je n’aime pas les gens. Quel paradoxe allez-vous me dire. Ce à quoi je vous réponds que je n’ai pas le choix. C’est depuis la fin du vingtième siècle que cela est comme cela. Pour mes frères et mes sœurs, idem. Nous n’avons pas le choix. Point. Alors voilà, je côtoie des gens tout les jours, bien que je ne les aime pas beaucoup.

Pour dire vrai, je les jalouse. Pourquoi suis-je sur terre sans les mêmes chances qu’eux ? Pourquoi suis-je moins beau ? Pourquoi suis-je moins intéressent ? Pourquoi ? J’ai comme l’impression que je ne suis qu’un contrôleur. Que je ne sais faire que cela. Je ne sais que dire « oui, votre entrée dans le bus est acceptée », « non, vous ne pouvez pas monter, votre titre de transport est périmé » Si je n’aime pas les gens c’est uniquement parce qu’ils m’ignorent, je leur en veux terriblement. En prime, lorsque je leur refuse l’accès au bus, ils s’énervent sur moi, me crient des injures. Cela me rend triste. Puis, la tristesse laisse place à la colère. Je ne les aime pas. Ils sont tous pareil ! Lunatique d’un jour à l’autre. Mal poli. Mais voilà, moi aussi j’aimerais être mal poli, être exécrable quand je le veux. Et au lieu de cela, je dis d’un ton monotone, et cela même aux gens qui m’importunent, « oui, votre entrée dans le bus est acceptée », « Non, vous ne pouvez pas monter, votre titre de transport est périmé » Je me laisse marcher sur les pieds. Je fais profil bas alors qu’à l’intérieure de moi, le volcan est en éruption. Aussi peu de gratitude !

Je me demande si mes frères et sœurs acceptent ce genre de choses eux aussi, je me demande si ils souffrent, tout comme moi. Il faut dire que depuis mon « enfance » je ne les ai pas revus. Oh, ils ne me manquent pas vraiment, non. De toute façon, je n’ai pas de souvenirs propres à mon « enfance ». Je n’ai même aucuns souvenirs. Si, j’ai un souvenir ! La fumée. La fumée qui sort encore chaude des machines de l’usine. Mais de quelle usine suis-je entrain de parler allez-vous me demander. Je vous réponds alors, l’usine où je suis né. Je m’appel Valibus. Je suis un contrôleur automatique très performant du vingt et unième siècle. Je capte le son. Je capte aussi l’image grâce à une rotation de 380°. Je peux émettre une alerte aux secours en cas de problème majeur. Je suis performant vous dis-je ! Performant pour les autres qui n’en sont pas reconnaissants.