Le Danseur

      Dimitri et Miri dansent. Le parquet lisse glisse sous les chaussons. Un léger chuintement accompagne la musique. Trois minutes de subtilité. Trois minutes de sérénité. L'enchaînement est si fluide, on croirait un seul corps dansant. On croirait un seul corps pensant. Corps aimant, certainement. Ils se regardent, se comprennent à demi pas, ils se cambrent et se frôlent des yeux. Virent, voltent, virevoltent. La musique s'accélère, leur souffle s'accorde sur le dernier accord.

     Dimitri est assis, elle tourne autour de lui. Elle est Miri, elle est belle, et légère, et forte aussi.

     Dimitri, danseur en fauteuil roulant.

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