Le titre d'une vie

Elle marchait dans cette rue. Pochette à la main, la vie dans l'autre. Ce mercredi-là, elle était en avance. D'un pas léger. Direction l'avenir. Sur cette rue. Entourée de ces buildings qui nous regardent de haut, comme les gens qui en sortent.

Robe légère. D'un pas pressé. Cette année-là, elle était à l'heure, face à ce building, haut comme ses espoirs.

Face au ciel, du haut de son bureau. Crayon à la main, les responsabilités dans l'autre. Les cent pas dans les pieds. Cette semaine-là, elle ne comptait plus ses heures.

Jupe cintrée. D'un pas lourd. Elle jouait du piano sur des lettres. Des partitions à composer. Enviant ces piétons qu'elle regardait du haut de sa tour. Cette minute-là, elle n'avait pas vu l'heure.

Elle marchait dans cette rue. Pochette à la main, des rides dans l'autre. D'un pas perdu. Ce mercredi-là, à la dernière heure.