L'écrit des cris

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Tout est bleu, tout est calme, des bruits ici et là, estompés...  déjà dix heures trente en ce 23 juillet deux mille vingt deux... Dans le saladier les concombres épluchés dégorgent, à quoi ressemble l'homme, ignoré du destin, qui, reprenant le soir son sentier du matin, marchant à pas comptés dans sa vie inconnue, s'endort quand sur son toit la nuit est descendue ? ... 

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