Les livres des criminels

Le joint s'allume et dégage de la fumée,
Pour les empoisonner d'illusions.
Leur vie reste qu'une extension,
Si ça n'a pas de filiation.
Que faire de cette bougie ?
Si elle ne dégage pas d'odeur,
Autre que l'essence.
La balance indiquera une grande puissance.
Ce manteau sera loin d'être la pudeur.

Les livres des criminels,
Les pistolets seront invulnérables.
Les livres des criminels,
Les couteaux seront toujours palpables.
Ils ne veulent même pas tendre la main,
Car ça en choquerait certains,
Surtout si c'est à main nue.
Ça fausserait leur manuel.

Il faut que j'allume le feu, 
Pour ne pas que je figure comme une victime.
Je me suis même condamné à désigner des victimes, 
Un son illusionnera cette affrosité. 
Ça finira par être périlleux, 
Mais au moins on aura de quoi bouquiner.

Les livres des criminels,
Les pistolets seront invulnérables.
Les livres des criminels,
Les couteaux seront toujours palpables.
Ils ne veulent même pas tendre la main,
Car ça en choquerait certains,
Surtout si c'est à main nue.
Ça fausserait leur manuel.

J'ai l'odeur d'un taulard,
J'ai le goût de la vie retourné au néant.
J'ai les oreilles d'un taulard,
Devenu sourd par temps de bombardement.
J'ai la vision du monde d'un taulard,
Celle d'un temple de châtiment.
Ou on les punira...
De toucher à mon livre.