Les marais

Dans le reflet des flaques des flocons de ma flemme

se fusillent à la chaîne de follesques tabernacles.

Dans l'étincelle des lampes à huile au-dessus

de mon âme déçue s'enflamment les marais.

Et l'histoire des rencontres que me content les murs

laisse une vague blessure que l'histoire me remontre.

Dans les marais brûlants où des lampes s'allument

passe le temps où je fume mes souvenirs d'antan

Mais jamais je ne sais que dire aux murs moisis

à ma flemme jolie sur l'histoire des marais

Hé je ne peux conjuguer le vivre

parler au présent libre sans penser à feu, ceux.