Les Retrouvailles

Des gouttes tombent, ruissellent et disparaissent. Ceci n’a rien d’étrange. Seulement, elle n’est pas là. Deux ans plus tôt, il descendait une piste de ski avec un mot glissé par elle dans sa poche droite : « retrouvons-nous au café à sept heures ». La neige était sombre et, contrairement aux apparences, terriblement chaude. A moins que ce ne fût le sang dans ses veines qui ne s’était mis à bouillir. La chute avait été rapide et violente : rupture des ligaments croisés. Une évacuation en hélicoptère et une opération dans la foulée. Alors que la pluie ne cesse de tomber, il repense à ce terrible évènement qui lui avait fait manquer leur premier rendez-vous. Soudain, une femme pousse la porte du café et s’avance vers lui : « Je suis désolée pour le retard, mais il pleut des cordes », lui dit-elle avec un accent australien. Il sourit. Deux ans après leur première rencontre sur les pistes du Mont-Blanc, elle lui fait toujours le même effet : « on est enfin parvenu à le prendre ce verre », ajoute-t-elle avec sympathie. Il prend sa main, elle ne la retire pas. A travers la baie vitrée aux inscriptions clignotantes, ils observent la pluie arroser les rues de Bombay.