Les roses de Pierre

Pierre a mis sa cravate noire et sa figure de toujours. Son nez coule. Lourd, il se hisse dans le bus et au Père Lachaise, achète un bouquet de fleur. Des roses parce qu’elle n’aimait pas les chrysanthèmes. Soudain, devant la grille, il est tétanisé par l’idée qui enflamme son esprit : « Et si je n’y allais pas ? ». C’est vrai, quoi… A chaque fois, ce rituel le rend plus inerte. Et puis il ne l’aimait pas tant que ça.

Soudain le parfum des roses stimule ses narines. Il tourne les talons et tend les fleurs à une veuve toute voutée. Derrière lui, il sème quelques cailloux.