LINH VI

Julia Almarita

la petite fille

Une petite fille pleure. Sans cesse, sans s’arrêter. Lin la regarde, elle lui sourit. « Pourquoi pleures-tu ? », lui demande-t-elle. « Je vais mourir », répondit la petite entre deux sanglots. Un long silence précéda ses paroles. Lin était gênée, elle est si jeune, pourquoi la mort l’emporterai-t-elle ? Que connaissait-elle de la mort d’ailleurs. « La mort ne prend pas la vie des petites filles voyons, tu ne vas pas mourir maintenant, sois tranquille. ». Mais les sanglots de l’enfant ne s’arrêtaient pas, ils continuaient, de plus en plus intensément. « Je…. Vais. … Mourir… Je suis … Déjà Morte… Mes yeux ! Regarde mes yeux ! ». Lin prêta attention à ses yeux, dégoulinant de larmes. Des yeux verts, des yeux qui s’alarment, qui s’allument, qui brillent. L’infini à travers son regard. Lin s’accroupit, pris le visage de la petite fille et lui dit : « tant que je vivrai tu vivras, c’est une certitude ». Et puis il y a eu une étincelle, un feu, un espoir dans le cœur de la petite fille. Elles entremêlèrent leurs mains, elles se mirent à pleurer ensemble. « Tant que je vivrais, tu vivras », répéta-t-elle. Et enfin le silence, solennelle, pure, sain. « Comment tu t’appelles petite fille ? », elle demande. La petite répond timidement, en fuyant le regard : « Je m’appelle Lin ».