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Peinture, balade, pluie, choisir, férié.

Dans sa triste vie rythmée par un travail aussi répétitif qu'inintéressant, et un mari tendant plus vers le crapaud voulant devenir gros tel le bœuf que vers le prince charmant, sans oublier ses deux enfants aussi vivants qu'une paire de reflets d'écrans vides, elle attendait les jours fériés pour s'évader prétextant une balade, sûre d'être seule durant que le restant de la cellule familiale restera avachi face à leurs pixels, et ainsi s'adonner à la peinture des champignons son violon d'Ingres secret. Alors quand la pluie choisissait ces jours pour se manifester durant huit heures, on ne s'étonnera pas de l'avoir retrouvé noyée un deux mai.