Ma rue

L'épicerie qui n'ouvre que la nuit, la jolie église, la discrète mosquée, les trottoirs aux poubelles renversées, les étudiants, l'artiste qui peint les rues du quartier, celui, sourire si doux et regard usé, qui inventorie le passé, Staline et ses maîtres trop bien nourris, le monsieur au pardessus usé qui demande cinq euros aux passants trop rares ou trop fauchés, chez Ali, la jeune fille qui collectionne les amants la semaine et cajole son régulier le week-end, le mari presque en tout point semblable au mari précédent, le bouquiniste, ceux qui ont organisé leur vie dans les moindres détails et celle, tout près, à la déconcertante fantaisie, ceux qui aiment mon chien mais ne me reconnaissent jamais et la petite galerie d'Art, tout au bout, égarée. Le gris. Et moi.

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