Miettes

Ceci est la vérité, la seule qui vaille, immuable.

L'amour est une fiction, inventé pour se réconforter contre la solitude omniprésente constante et triste des humains.

L'autre, formaté comme moi, le recherche, l'idéalise, le couve précieusement en lui; à sa manière et s'imagine qu'il le trouvera un jour.

Tel est la quête.

Mais la seule chose qu'il découvrira à travers l'autre, c'est le néant.

Ce qui fait que l'on croit en l'amour, c'est le fantasme
de s'imaginer que l'autre est une extension de soi-même. Dans sa singularité, sa ressemblance, sa différence.

L'amour n'est qu'un mot au sens vide, lié à l'époque qui le nourris, dont la définition restera pour l'éternité personnelle.

J'enfonce mon poing jusqu'au coude, dans le cul de cet amour chimérique et sa définition. 

Mon Amour à moi, sera pour toujours au-delà de ce que s'imagine, le dernier des humains qui s'entasse et se reproduit sur cette terre.

Il est l'Unique, il vit, le seul qui vaille, immuable...