Milliers d'aiguilles Perdues

Des murs des montres ces heures; Milliers d'aiguilles perdues.
Des portes des chaînes ces leurres; Le sort d'un inconnu.
Ces bruits ces pas c'est rien; On aime où ce n'est plus. C'est beau très bon très bien; Ou bien c'est ce que j'ai lu.

J'écris j'envie souris aux âmes risibles;
J'enduis de rêve ces petits corps chétifs,
Ornant l'avenir d'un peu + de tendresses,
 Prêtant au diable confiance et maladresses.

Des murs des montres ces heures; Milliers d'aiguilles perdues.

Des portes des chaînes ces leurres; Le sort d'un inconnu. Ces bruits ces pas c'est rien; On aime où ce n'est plus. C'est beau très bon très bien; Et pourtant.

C'est cela que j'eus cru.