Neige

Qui n'est plus celle qui vient, mais celle qui attend.

En silence, ayant apporté toute la nuit et cessant de donner ses flocons de glace, j'aperçois dans l'embuement des vitres ruisselantes son étincellement sur l'étendue de terre gelée.

Neige, par un chemin immaculé encore, pour aller prendre sous les branches courbées et attentives ces milliers de scintillements qui semblent s'éteindre parfois, puis renaître. Pour aller cueillir, comme les yeux du désir quand ils accèdent aux biens dont ils rêvaient, ces bleus flambeaux reflets du ciel dans les miroirs du froid de l'aube. Ces joyaux de lumières d'un feu plus clair, chargées d'insouciance et de nostalgie d'un passé si proche qu'on ne peut qu'unir au présent.

Neige, brièveté qui se dissémine. Qui tel ce flocon ne peut s'attarder sur une main offerte. Et qui, comme égaré par le vent s'éloigne, tournoie puis revient.

Neige, court instant qui nous illumine, mais qu'on ne peut apprivoiser ni garder…