#42

Il a la couverture foncée
La couleur de la terre sur laquelle je l'ai traîné
Cartonné, encorné
Mais bien toujours entier
Il a les tâches de mes blessures
Des pages déchirures 
De papiers ondulés à cause de certains soir
Étreignaient ma gorge au désespoir
Au manque, à être seul
Quelques paroles
Taillées en majuscules
Invectivent sans scrupules 
De qui à cause de ça
Du monde en éclat

Il a l'odeur des siècles, depuis me semble que je 
Marqué par des prières, les terreurs font telles que
Gravé de mes empreintes
Lui seul fut mon étreinte

Il a les dates, les heures
Des assauts au brancard, des drapeaux blancs ou noirs
Il a le compte des croix sur mon corps
Des jours dans ma mémoire
Et de l'encre dans les artères

Il parle souvent d'amour
Que la victoire sera son jour
En attendant, l'écriture tremble
Sous les canons qui chantent ensembles
Le je veux encore plante ses mots,
Une page d'idéaux -
Sur mon carnet de guerre