oda

Elle lisait à l'horizontal comme orientale au fin fond d'une fumée bleue. La belle gitane. Quelque chose qui sort de l'original, des vapeurs d'encens et dans ses cheveux un léger frisson. Le vent doux et frais qui vient s'y accrocher et puis retombe. A ce silence d'Homme, rien ne vient vraiment bousculer. Elle lisait et parcourait les murs de sa propre -factice- existence. Artifice au-delà des boucles brunes et des seins, des nuées, le décors occidental d'un tableau les plus sombres. Celui d'une femme assise les mains près de la table, près du verre s'essayant à rêver et à s'imaginer la beauté fatale et la mort comme contaminée en songe par le destin pressant d'héroïnes. A la fois sublimes et étranges, idéales. Idéale mélancolie.