Poésie morose et autres receuils extraordinaires

Amant
Bois à mon
salut
Amant,à mon lu,
A mon tu,
Tue
Mais
ne te tue-toi jamais
Vouvoie les
Nargue les
Fermes toutes les voies
A ton toi
A ton toit
On ne sait jamais
Ils ne frappent pas
Aux portes
Aux aguets,alors
Aux armes alors
Parce que ton fumoir
Est combustible
Est ostensible
Et l'ostentatoire
Est la fin
Et le vu,non tu
Te tuera
Nous tuera
Tu verras
Moi,je ne l'espère pas
Je te veux père
Non déserteur
L'homme vil
Vit
Aux dépens
Des monts
Des roches
Des toisons
Des maisons
Et le triste son des clairons
Le vil ment
Il sent
Il pend
Et nous serions son fumoir
Il tue,il ne se rue même pas dans les rues
Il arpente,patiente
Son "Tuer" est notoire
Alors tire et
pose ton arme
Barrons nous
Notre bière
Nous attend
A l'assommoir.

Demain est un autre soir.