Point d'orgue

Pulsation dans les tempes
Le musicien condamne
L'instrument dilettante
A ses mains melomanes

Ses doigts taillés en pointes, 
D'effilés coutelas, 
Ont les ongles qui suinte 
La pulpe matelas.

En coulant dans l'ébène
Des degrés chromatiques,
Elle rythme la démène
Des doigts qui s'élastiquent.

Elle affile les lames
D'un piano clavicorde
Dont l'ivoire amalgame
La peau qu'on lui accorde.

Moi j'entame à l'envie
Un prélude, une danse,
Usant ma synovie,
Alternant les candences.