Que

Que m'importe ce qui peut commencer, finir. Tout commencement n'annonce que la fin. La faim du cœur, la fin des sens.

Que m'emporte le vent des événements, du hasard. Loin très loin, nulle part.

Que m'étouffe cette solitude.

Que m'ennuie ces longuets discours inutiles, dire, raconter, se montrer, se prouver.

Que m'emmerde ces amours inventés, imaginés.

Que de contradictions sans failles.

Que de broutilles, de brouillons d'être, de croire être.

Que de recherches continues, discontinues d'un ailleurs, d'un meilleur.

Que de bouées pour ne pas se rendre à l'évidence.

Que d'éclats de conscience effrayants.

Que de si peu pour pas grand chose.

Que de naïveté.

Que d'imbéciles.