Qui me parle

qui me parle d’ordre et de luxe,
qui donc s’agenouille devant
le soleil mort des artilleries

mais qui ose l’insigne en mon indignation.

dans mes yeux, dans les perforations
de mes yeux, dans ma poitrine et mes épaules
d’avions de chasse, moi

moi je vous montrerai l’espace minuscule du cri,
le néon qui rit rouge de vos cachots.

car si vous êtes l’aigle au bec d’acier, au pic
de plomb, moi,

c’est le corbeau qui obombre ma trombe.