Si douce

Est cette souffrance. Encrée en moi, qui vient et qui repart sans prévenir. Je t'aime à l'infini, je ne pourrais jamais tout contenter. Si ta main glisse de la mienne, ce serait une tragédie. Je suis instable, je le sais bien, mais te voir filer au loin, l'imaginer, fait mal. Car l'écureuil cherche toujours aux autres arbres, le meilleur des glands. En a t'il un de précieusement gardé? Je veux être ce gland. 

Si le fantasme fait émaner de nombreuses choses, les certitudes elles aussi.