Tendresse volée

Elle marche seule. Lentement. Vite et apeurée.

Elle a froid. Elle resserre son manteau. Tous ces gens qu'elle croise et ne connaît pas. Tous ces gens qu'elle ne revera plus jamais, ces gens qui marchent dans l'eau. Il pleut encore. Toujours. Trois semaines. Ca ne s'arrête pas. Plus.

Elle aime ce temps. Elle aime l'orage. Elle aime être trempée. Elle ne sait pas pourquoi. Ce sentiment d'être lavée de toutes ses erreurs. De le vouloir, de le pouvoir.

Une goutte pour une nouvelle chance. Une pluie pour un bonheur pas souvent partagé. Elle continue sa route et pense. Elle ne sait pas où aller.

Elle est perdue dans sa propre ville. Elle cherche un nouveau chemin. Une nouvelle destination. Un indice. Une nouvelle ville.

Soudain, tous ses doutes disparaissent, elle va mieux, il est là, il lui sourit.

Elle le regarde. Elle avait presque oublié les traits de son, fameux et imaginaire, visage. Elle avait presque oublié comme elle l'aimait. Elle va mieux. Il est là. Il l'a sauvée. Il la sort de ses tourments, de ce qui la tracassait.

Elle le voit. Elle est bien. Elle est dans ses bras, blottie dans son cou. Elle profite de ce cours moment. Elle va devoir (re)partir. Il ne vit pas avec elle. Elle n'est qu'un interdit. Un souvenir flou. Quelques secondes les réunissent seulement aujourd'hui. Triste instant mais heureux pourtant.

Elle aimerait que le temps s'arrête. Elle aimerait qu'ils puissent être comme ça pour toujours. Si seulement elle pouvait avoir raison.

Puis ; enfin ; elle sort de tout ça, réveillée par le bruit métallique de la chute de sa barette. Il part. Il n'y a plus ni de lui, ni de elle.

Elle plonge sa main dans l'eau. Elle ramasse sa barette. Elle se retourne. Elle lui sourit. Elle ne pleure pas. Elle attendra leur prochaine virée nocture. Elle attendra de ne plus être capable de penser à quelqu'un d'autre que lui. Elle n'en peux plus.

C'est la première fois qu'ils étaient si proches. Aussi longtemps.

La pluie s'est arrêtée. Le soleil est revenu. Il est parti. Plus un espoir qu'il y ait du vent. Plus un espoir de pouvoir alors le revoir en cet été qui tourne dorénavant caniculaire dans Paris.