Un bol d'air et de pluie

La pluie lave et relave les pavés parisiens. Perdu dans la grisaille humide, je presse le pas vers nulle part. Je fuis la colère de notre scène pour la solitude des bords de Seine. Je voudrais sourire de ce mot mais je n'y arrive pas.

Les échos de notre dispute hantent Paris. Elle déborde de notre appartement trop petit, rampe dans la nuit et murmure son fiel à mon âme meurtrie.

Je regarde mes pieds. Le sol ruisselant reflète en mosaïque les mille expressions de son visage. Comment en sommes-nous arrivés là ?