Vers le nord

La fin d'un jour d'hiver, ni plus ni moins maussade,

Sur la plaine d'Arcis, au ciel baudelairien.
J'écoute la radio; Gershwin, ça n'est pas rien !
Le bitume est mouillé, on risque la glissade.

Un Village agricole aux maisons sans façade,
(on entend maintenant du chant grégorien)
appartient pleinement à ce monde terrien
qu'ignorent les routiers, improbable ambassade.

L'horizon s'est piqué de ces nouveaux moulins
Qui eussent effrayé, jadis, tant de vilains,
Mais qu'aurait combattus le beau fou de la Manche.

"Ce sont, lui aurait dit Sancho, des éoliennes
- Voyez leur fût hautain et leur fine aile blanche -
Et non l'ost achéen dans les plaines troyennes."

À la différence des autres rimes en "rien", celle du vers 6 appelle la diérèse…