« Les mots mélis-mélos d'une plume »

Je n'écris pas les mots, je les crache !

Lettres par lettres, syllabes après syllabes. Imbibés d'une encre noire jusqu'à l'écœurement, l'indigestion, l'occlusion.

Certains trottinent avant de s'imprimer définitivement. D'autres ne sont que pensées qu'un autre récit ramènera peut-être.

Que ce soit les uns ou les autres, ils rassasient, excitent ou apaisent l'âme de ceux qui les lisent, en un plaisir égoïste.

Mon réceptacle semble une étagère tourbillonnante dans un puits sans fin, ils y sont alphabétiquement, ou anarchiquement posés ; et pourtant je les dessine aisément. En pleins, en déliés, en lettrines enluminées.

J'aime certains mots plus que d'autres !
Cucurbitacée ; parce qu'il me met un sourire salace aux coins de la plume.
Compassion ; parce qu'il m'enlève ce même sourire.

Je n'en aime pas certains !
Ceux qui, me laissant une odeur nauséabonde suffocante, se mélangent lentement à mon parfum d'encre, avant d'en être définitivement dépourvus, asséchés.

Mais leur vie est précaire, car tous autant qu'ils sont, il suffit que je tire un trait pour les tuer !