3x8

Il y a la rigueur monotone 

du fer broyant l'homme

en séquences cadencées 

de huit heures cadenassées. 

Les mots de tête sont des cotes,

 mesures appliquées en notes

qui usinent l'effort aux chevilles

des ouvriers à l'âme partie en vrille.

Le repos, le repas, le repaire

sont des leurres, des geôles, des bulles d'air

qui ne soignent rien, qui bâtissent 

le corps , l'âme pour demain: Bis...

Le ciel n'est qu'un peu bleu

tard, tôt, hors du gris de ce jeu 3x8

un massacre organisé, silencieux

de l'humain, qui court trop vite.