45. Excès d’amour propre

Une fois que nous serons saintement morts

Nous vaudrons certainement notre pesant d'or

Même si d'ici là, dilapidé

L'argent aura probablement capitulé

Notre lyrisme se fredonnera

Autour d'une tasse de thé ou de maté

La mémoire collective, est-elle inébranlable ?

Excès d'amour propre, ou confiance en notre foi ?

Notre nourriture à partager, n'est qu'un condensé

Du savoir-faire, de la sagesse de nos prédécesseurs

Autant les nôtres que les vôtres

Nous sommes toutes et tous, filles et fils de Dieu

Chacun, chacune, nous pouvons, nous nous devons

D'enrichir notre divinité

La mémoire collective, est-elle inébranlable ?

Excès d'amour propre, ou confiance en notre foi ?