A elle, cette inconnue.

_{Je suis désespérément amoureux de cette étrangère, aux grands yeux irisés de verre. De celle qui n'a de nom que dans mes nuits. J'écris des poèmes, des chansons et par bien des moyens j'essaie de capter son regard. De la faire revivre sur le papier, pour que je puisse la contempler indéfiniment.  Mais de mon crayon, je n'arrive pas même à l'effleurer. C'est bien regrettable à dire mais sans comprendre pourquoi, je ne peux m'en détacher. J'ai peur de la contempler, si peur de l'abîmer en voulant redonner la rougeur de ses lèvres à ma feuille ! Mais pire encore, je dépéris en essayant de l'oublier et de ne plus la contempler. Elle m'obsède, pire qu'un fantôme ou qu'un songe, elle brise mon esprit de ses sourires. Car elle est bien en vie, cette fille qui ne m'a jamais adressée plus qu'un regard plein de malice. Qui est-t-elle ? Mon étrangère. Je ne sais rien de plus, rien de moins, bien que j'eusse aimé qu'elle devienne mienne et que soit porter à mes oreilles le doux son de son prénom.}