A la Mort

C'est un corps inerte, un immobilisme absolu.
C'est la fin de soi, le début d'un reste qui en réalité ne nous importe pas.

Il ne s'agit pas de vous, que de moi. De moi et de ma triste fin, inéluctable, sans après.

Qu'elle me fasse peur. Qu'elle hérisse mes poils et m'empêche de dormir. Elle est là.

Elle n'attend que moi.

Ces poumons qui ne se soulèvent pas. Ces membres qui ne bougent pas. Qu'un esprit sur le déclin, pas forcément prêt à s'éteindre.

Mais que fais-je à part mourir ? Vivre oui. Vivre pour mourir. Du néant au néan.

Alors ce voyage, qui touchera à sa fin, je le souhaite beau et intense. Parce qu'après il sera trop tard.

Quand mon coeur refusera de battre, quand je ne pourrai plus combattre le temps.

Quand la vie aura pris ma vie.

Il sera bien trop tard.

Faire et défaire. S'élever et décliner. Aimer et haïr.

Ils diront un jour, que j'ai vécu ma vie...