A tendre la main

comme un gout d'amertume
un soir d'hiver,
je tape le bitume,
je tend mon chapeu,
je n'ai plus une tune
mais sans rancune
je dis bonsoir à la Lune.

un bout de carton
comme toit de maison
je n'ai plus un rond
en plus de ca j'ai l'air con
à faire la manche
aux gens du dimanche.
accroupie dans la rue
sans un sous et perdue.

j'use ma guitare
sous mes pas de routarde
de musiques vagabondes
aux grandes saveurs du monde
et je quémande aux passants
la monnaie des jours pauvres
comme ferait l'enfant
pour une poignée de guimauves .