Absurdité (Début de roman)

Chapitre 1 : Réminiscence

Il n’y a rien que ce mal être constant qui la prend malencontreusement quand elle devrait être heureuse. Car comment définir le bonheur, au fond ? Maintenant, elle n’éprouve qu’une sorte de spleen qui la saisit de temps à autres, sans crier garde. ça, crier, elle le voudrait bien. Les coups tombent les uns après les autres, s’amoncellent avec douceur autour de sa conscience, se resserrent petit à petit, se font insolents, puis deviennent des épines foudroyantes qui ne peuvent que la déchirer. Les plus violents se frayent un chemin jusqu’à son subconscient. Petite blessure deviendra grande. C’est ainsi que ressurgissent un jour les fantômes du passé.

Solveig s’assit sur un banc et ferma les yeux. Le bruissement des feuilles, les cris des enfants qui jouaient en riant. Un vide absolu s’installa. Elle n’aurait su dire ce qu’elle ressentait. Ce qu’elle était. Concevoir sa propre identité est le travail d’une vie entière, jamais abouti, certes, mais elle éprouvait si peu de sentiments et possédait un nombre tellement réduit d’opinions concrètes sur le monde qu’elle en venait parfois à se demander si elle était tout à fait humaine. Jamais de violentes et terribles passions, telles qu’on les décrivait dans les livres, ne l’avaient secouée. Pourtant, elle ne pouvait pas accuser la littérature de n’être qu’un énorme mensonge. Il y avait bien quelque chose de vrai, dans ces récits. Seulement, elle n’avait jamais aimé, véritablement. Il n’y avait eu, dans sa petite vie banale, que de vagues amours bien vite délaissés, si ennuyeux, qu’elle les oubliait bien vite.

Elle se disait souvent qu’elle avait atteint le point de non-retour, la blazitude totale. Le stoïcisme ne lui convenait pas, l’épicurisme encore moins. L’alcool, le tabac, la drogue…Rien de tout cela n’avait d’emprise sur elle. Elle ne rêvait même plus. Non, vraiment, que lui restait-il ? Quelques plaies endormies en arrière-fond de son âme.

Elle était secrétaire dans un bureau d’avocat. Et elle en voyait défiler, des fous promis à l’enfermement à perpétuité. La première fois, elle avait frissonné. Mais tout devenait routine, à force d’habitudes. D’ailleurs, pourquoi continuait-elle de venir au travail, tous les matins ? S’enfermer et se laisser mourir dans son appartement aurait été plus simple. Mais pourquoi faire simple quand on peut faire compliqué ? La vie paraissait lui rire au nez, l’instinct de survie l’enveloppait toute entière.

Elle rentra chez elle. Il n’était que dix-huit heures. De quelle manière allait-elle s’ennuyer aujourd’hui ?

Elle alluma la télé. Un téléfilm sans intérêt, une histoire mièvre à en mourir. « Je t’aime ! ». Une poursuite, soudain ! Solveig eut un rire nerveux. Dans cette scène, un air de déjà vu, quelque chose de vécu. Elle appuya sur la touche Off  de la télécommande pour ne plus voir cette image, ce regard fuyant, et prit une feuille blanche sur son bureau, un stylo. Maladroitement, d’une écriture mal assurée, elle écrivit : Journal .

« Comment décrire ? Aujourd’hui, ce soir, j’ai regardé la télévision, comme les trois quart de la population française, si ce n’est plus. Ma vie est probablement la plus banale qui existe. Rien ne m’attend, je n’attends rien. Seulement, aujourd’hui, ce soir, quelque chose m’est revenu. Je me souviens que durant mon adolescence, j’avais pour habitude de confier mes peines au papier. Maintenant, je n’ai plus de peines. Mais ce soir, à la télé, j’ai revécu quelque chose. J’ai de nouveau ressenti la peur, l’angoisse m’a de nouveau étreint le cœur. Mais je ne puis en retrouver l’origine. Etais-je enfant ? Quelques images me reviennent. Un petit garçon aux yeux bleus, en chemise verte. Une salle de classe, une vingtaine d’adolescents. La première fois que j’ai vu la mer. Quelques mots en anglais. Quel est le lien ? Et pourquoi me suis-je rappelé de tout ça en regardant ce feuilleton incroyablement débile ? Une femme qui court après son amant en lui criant « Je t’aime » . Quelqu’un m’a-t-il un jour dit je t’aime, avec un tant soit peu de sincérité ?! L’ai-je jamais dit ? Certainement pas. Je suis cependant convaincue ce soir d’avoir eu une réminiscence.

J’ai 28 ans, et depuis mes douze ans, rien n’a changé. Je me souviens bien, que cet été là, celui de mes douze ans, quelque chose s’est passé. Mais quoi ? je ne suis pourtant pas amnésique.

M vie retrouverait-elle un semblant d’intérêt ? »

Elle posa le stylo, avec la sensation de se sentir infiniment mieux. Quelque chose avait remué, quelque part en elle.