Je suis à votre merci, je suis à genoux, je m'écrase devant vous. Pauvre pantin des hormones de jouissance, sale catin esclave des pulsions, triste désespérée face au désespoir, je ne contrôle plus rien. Eros, Thanatos, ce n'est plus tour à tour que vous prenez mon visage... vous êtes mon tissu, vous êtes ma voix, vous êtes mes gestes, vous êtes parfaitement moi... sauf pour moi... Sauf pour moi qui jouit, qui pleure, qui ne sait pas être soi. Par conséquent, qui serai-je si j'accueille l'incertaine poésie de mon être ? putain.