Achevement.

     Elle a hurlé. Mais personne ne l'a entendu. S'en est fini d'elle. Elle n'est plus rien. Elle ne vit plus. Elle ne survit plus. Son but est passé, elle n'a plus rien.

     Elle aimerait rire. Pleurer. S'amuser. Mais pas seule. Non. Avec Elle. Toujours avec Elle. Mais c'est terminé. Ou, du moins, dans son esprit. Elle n'y est plus rien. Elle n'y a plus rien.

     Et le pire, c'est qu'elle ne peut rien y faire. Elle aimerait Lui dire. Mais Elle est si loin. Elle a déjà d'autres amis. Mieux qu'elle. Elle l'a déjà oublié. Après tout, ce n'est qu'elle.

     Elle a douté. Elle a espéré. Mais cela n'a mené à rien. À rien. Sauf à la faire souffrir. Ah ça oui. Elle a souffert. Et elle espère que c'est fini. Mais elle ne veut pas non plus que ce soit la fin. Elle ne sait rien. Elle n'arrive pas à faire un choix.

     C'est dur de choisir. Abandonner et mourir. Espérer et mourir. Mais elle est déjà morte. Là-haut, dans son esprit, c'est le vide qui se bat avec le néant. Une guerre sans merci qui va finir par l'anéantir.

     Parce qu'elle n'arrive pas à faire son choix et que, quoiqu'elle fasse, elle meurt. Elle meurt. C'est bon, c'est terminé. Et Elle n'a pas pu la sauver. Elle avait autre chose à faire. D'une certaine façon, Elle l'a tué. Oui, Elle l'a tué, et Elle ne le saura jamais.