After the gold-rush

Au survol du printemps
Finalement, l'aile ouverte,
S'appuyant sur l'atmosphère,
Endolorie,
Ira se fondre
Et saigner dans d'été,

Une halte et un autre virage
peut être ,    conduit au repos
....   Une ville abandonnée
Aux insignes blanchis ,
Le bois       torturé
Au soleil ardent,

Les voitures,  aux modèles lourds,
Fantômes rouillés,
-        immobilisés,
Dans les herbes hautes,
Vont à la reconquête
des prairies vides.

Peut-être pour l'oiseau migrateur,
L'occasion      de se poser,
Quand le vent agite
Et secoue    de vieilles tôles,
De vieilles enseignes,
– décor de grincements -

Ce qu'il reste de rues,
Poussiéreuses,
Menant plus loin         à l'Ouest.
A suivre ainsi ,    très loin,
Les routes rectilignes,
sous la course des nuages.

L'or du Far-West,
A filé         entre les doigts,
De migrants de tout ordre,
Repartis d'ici, comme ils sont venus,
-   Incongrus   -
Poursuivant une richesse improbable,

Et toujours          ailleurs.

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RC       - sept  2013