André des artistes

Juste en face du mur de Pierre, allongée sous un Olivier les yeux fermés, mes pensées se mélangent un Max. Je rêve. Loin du Paul emploi un peu niais, je suis partie d’Antony avec mon Marcel blanc. J’arrive à l’auberge de la mère poularde au mont saint Michel et je trouve un joli Tom des trois mousquetaires et un gros Manuel de survie. Je compte mes derniers sous : un Franck, quelques Marc, trois Louis et un vieux Pascal. Je Matt Honoré de si près car je me cogne le nez au Judas. Il y a de l’Ugo dans l’air mais je ne me fais pas de Bill qui est un affreux Jojo. Je descends des tonnes de marches et mes pieds vont se plonger dans le sable Désiré. Au loin, un (petit) Robert court après des pages volantes mais je n’en ferai pas un Roman. J’étais Juste venue ici devant l’océan Innocent pour oublier mon Jules mais je n’ai pas la mémoire des prénoms.

C’est Constant, c’est mon talon d’Achille...