Art d'heure

Peu importe la provenance de mon encre, 
Peu importe la forme de ma plume, 
Car dès que, celles-ci, de ma main saisies 
Plume trempée d'encre, encre détrempée 
Rentrent dans la danse, rentrent dans la transe 
Elles me permettent, voyez-vous,
De transformer vos mots
En un châtiment plus doux 
Votre ton doucereux, votre venin mesquin 
Deviennent aussitôt élixir des dieux 
Bien plus doux que du vin
Ce vin, semble-t-il, 
Que vous voulez me servir 
Moi qui croyais, monsieur, que vous alliez sévir 
Plus ardent que le soleil 
Vous risquez, mon tendre, 
De finir consumé à trop vous embraser 
De vos rêves impudiques, de vos rimes lubriques 
Calmez vous, mon beau, calmez tant d'ardeur 
Et peut-être, bientôt, vous aurez mon quart d'heure 
Pour l'instant, seulement, je préfère mon art-d'heure