Au nom du père, du fils et du doute permis.

Quel homme as-tu été ?

Quel père as-tu fait ?

Quelle importance donnes-tu à ta conscience ?

Es-tu passé de la foi à la science ?

La famille n'est pas un choix que l'on propose à l'enfant, mais il en est un à celui qui désire en être à l'origine. Nous sommes unis à jamais par le sang ; nous sommes les obligés de nos pères d'être, alors pourquoi ses bras semblent si froids ? Pourquoi ce choix ?

L'épée de Damoclès est offerte à son servant par l'œdipe Roi qui, par un désir inconnu, l'accable de son trépas.

Partagé entre l'envie d'aimer et de haïr, on finit tendrement par se maudire. De cette ambivalence naît le jeu d'une mémoire malicieuse ; elle efface les mots, les sens et les souvenirs, ne laissant qu'un goût amer de fer, celui du sang et de la misère.

Qui es-tu mon père ?

Que suis-je donc entrain de faire ?

Face à cette adversité une fuite se dessine ; elle glisse telle une larme qui fascine, sombre et malsaine, désireuse de se nourrir de votre peine.

L'enfant joue, s'amuse et lui sourit. L'homme se tourne, puis s'éloigne le laissant seul. La pluie accompagne ses pas, comme un au revoir ; Elle griffe sa joue rougissante de ne plus le voir.