Automate

Assoiffé de sens

Affublé de rien

Arrimé vaurien

Aguerri de bien

Je flotte sur un concept fugace d’écriture automatique

Cette mécanique m’agace car tutoie mon éthique

Et pourtant…

Arrosé d’arômes

Asséchés très bien

Quel est ce syndrome

Qui me fait du bien

J’essaye pourtant de ne pas faire cas

En même temps me vient un vent de tracas

Pour autant…

Epaulé des miens

Adossé au bandeau

Accroché au néant

Reposé de fatigue

Je voudrais bien m’arrêter

Anti-spasmes frénésie

Pour combien de temps ?

A chercher le sel

Face à la mer

Pourquoi ?

Et prendre le taureau par les cornes ? Dans quel but, dites-moi ?

Que savez vous de plus sur le temps qui passe ? Ou est la clef ?

Seriez-vous savant que je ne suis pas ; sage, que je ne serai jamais, ou saltimbanque, tartuffe ?

Taisez-vous, je vous en prie,

Car tout cela est impoli.