B

Dans l'allée qui mène au Palais de Sa Majesté, il m'attend devant le sous-marin jaune.

Il est vert.

Chez les chinois il fait du shopping avec une peau de panthère bleue sur le dos.

Il est fou.

Il fait de la plongée sous-marine en habit de plongeur mais il court nu sur la digue.

Il est libéré.

Il les aime toutes mais il n'en aime aucune.

Il a le cœur coupant comme un diamant.

Il traduit poêle à frire par poêle à bronzer.

Il est étranger.

A Londres il a le rhume.

Il est foutu.

Il conduit tous les jours Aston Martin, Porsche ou Ferrari.

Il s'en fout.

C'est lui, B.

B, de Bond ? De James Bond ?

Non, c'est B, tout simplement. Je le connais, il est comme ça...