Fast lane

poulpita

Sur la table.

La madeleine en paille de fer, saveur rouille.

Je prends mon ticket.

Coupe-file pour un retour vers no-futur. Fast lane.

Le monde se fige, les visages s'estompent, les angles sont droits et tranchés, le bleu est guède.

Le temps a enfermé, dans un coffre à courroux, orné de verroterie, cette sidération.

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