Boulevard H...

Il doit y avoir un accident à Opéra.

Ma migraine a commencé depuis une vingtaine de minutes, j'ai mis la radio sur une station que je ne connais pas ; programmation musicale sans ambition, peu de pub et animateur efficace, une fille reprend «Réveil tragique succède/Un sommeil sans rêve/La forme de son corps/Ne veut rien dire pour moi. » sur un rythme de soul. La vicodine commence à agir et je contemple tranquillement les vitrines Du Magasin ; sorte de monstrueux agglutinement de mannequins, d'acier, murs de briques, canettes de bière et journaux au sol, taches de couleurs, rouge, vermillon, lumière néon. Juste à coté, dans la mini noire un couple se dispute. Il parle, blouson de cuir, chèche, il doit avoir 30 ans, il parle.

Sur le trottoir de gauche elle  passe avec sa fille, grande, blonde, elle ressemble à Madame M..., ma prof de sciences nat au collège de R... Même manteau, même air sûre d'elle, de la rotation de la terre et du talent au piano de sa fille.

Le mec dans la mini parle toujours, je ne sais pas ce qu'il lui raconte, il parle.
De plus en plus.
De plus en plus.

De plus en plus.

J'ai croisé le regard de la fille, j'ai vu, j'ai su, qu'elle n'écoutait plus, que si je quittais mon Audi/Intérieur cuir/GPS/Jantalu pour ouvrir sa porte, foncer au 4ème étage Du Magasin pour essayer une des robes de la vitrine, boire ensuite une vodka, un café, un ti-punch, et terminer la soirée sur les bords du canal Saint-Martin nous ne nous quitterions plus jamais.

Comme Corine à Sormiou, parler la nuit entière, ne pas regarder quand elle se change, la blancheur de son maillot de bain quand elle rentre dans l'eau, parler encore, on avait apporté un plaid avec nous, sa main dans la mienne, se taire, la musique des transistors toute la nuit, parler encore, nos fronts qui se touchent, les lumières des terrasses des vieux qui sont seuls,  ont fini les restes de daube de la veille, fumé une cigarette, se sont couchés  dans l'attente du sommeil, du jour qui va venir, du facteur, du premier verre de vin blanc de Cassis.

On s'est réveillés sur la plage.

Toujours en maillot.

C'était juin.

J'ai remonté le plaid sur les épaules de Corine, elle voulait que nous restions, j'ai repris ma Volvo, une douche et mon costume, un café sur la corniche...

Laissé passer ma chance.